يُحكى أنّ حكيمَ بنَ يقظان شابٌّ في مقتبل العمر.. وحيدُ أبويه، ميسورُ الحال، لطيفٌ مهذّب، قارئٌ نَهِم.. قليلُ الاهتمام بالناس والعلاقات، على إقبالهم عليه.

يحمل بين جناحيه نفسًا توّاقة متشوّقة، وعقلًا متسائلًا مختلفًا.. كثيرًا ما تقوده أسئلته إلى الشك.

كانت الطمأنينة تجانبه، والقلق يصاحبه.. وكان كلُّ همّه البحثَ عن الحقيقة في كل شيء: حقيقةِ نفسه.. وحقيقةِ الإنسان.. وحقيقةِ الكون.

فتتلمذ على يديه سنوات، التقط فيها من جواهر الحكمة ما اطمأنّ به عقله، واهتدى به إلى أفضل خيارات حياته.

كانت رحلةً مليئة بأشجان المعرفة، وآلام الحقيقة، وأشواق الحكمة.. وقد وعد أن يحكيها يومًا.

والعجيب أن حكيمًا لا يذكر لمعلمه اسمًا أبدًا.. ولا ندري لذلك سببًا، ولعلّه يحكيه لنا يومًا.

في الأيام السبعة..

يطرق بابك كلّ صباح بحكاية من رحلته..

في كل حكاية درس.. وفي كل درس تمرين صغير.. يغيّر فيك شيئًا كبيرًا.

وفي المحطات السبع..

يقف معك عند كل محطة؛ يحدّثك عما تعلّمه فيها.. وعما أخطأ فيه..

و«دليلُ الطريقِ.. هو السيرُ فيه».

وفي مجلس السائرين..

بدأ حكيم سائرًا.. ثم صار رفيقًا.. ثم صار دليلًا..

والطريق نفسه.. مفتوح لك.